Baco, la inspiración y otras charras

¡Ah! La de malabares sinsemánticos y posmodernos que escribe uno en estado “inconveniente”... Desde tiempos inmemoriales (por lo menos para mí, que ando bastante crudo) el Homo sapiens se ha metido de todo con tal de ampliar sus horizontes creativos. El Día de muertos no fue el caso, pero por azares del destino terminé en la fiesta de una sujeta llamada Mónica, DJ de profesión, aunque ya no recuerdo su nombre farandulero.

DJ Nosequé

Nos dejaron entrar sin conocer a nadie, sin invitación y sin que siquiera me hubiera peinado antes de salir de mi casa. Supongo que tanta generosidad se debió a que estaban cortos de invitados, a que me acompañaba alguien de CouchSurfing, tal vez a que a los extranjeros siempre les abren fácilmente las puertas en México, según “explicaba” borrachamente en la entrada anterior o sabe cualquiera que conozca el término malinchista. Prefiero pensar que todo se debió a mi buen porte y carisma, no le hace que sea mentira.

La casona donde fue la fiesta antes era un bar (no mencionaré cuál) y el DJ que tocaba era el de planta en un antro “mix”, famoso en San Luis Potosí por abrir sus puertas hasta altas horas de la noche con el puro permiso de sus tompiates, por la amplia gama de encueratrices -hombres y mujeres- y por algo impronunciable, so pena de perder la cabeza (literalmente), por aquello de los tejemanejes entre “los de la última letra” y otras bandas igual de peligrosas. Dispensen que hable casi en clave, pero no trabajo para Proceso, ni para el CISEN, ni para la Sedena, así que cada uno en su asunto.

Como las bebidas eran gratuitas, me serví generosamente, quizá demasiado generosamente. Está bien: me empedé. Aparte de la cruda, el alcohol me trajo otras ideas sobre el arte de escribir. Se puede escribir muy bien estando ebrio, para “inspirarse”, como Bukowski o Poe, pero, como atinadamente señala un tal Michael Allen, eso rara vez funciona. Además, Poe, con todo y que era un buen escritor, gracias al alcohol, no dejaba de ser un catarrín cualquiera, que terminaba tirado en la calle y con los pantalones meados.

Con demasiado alcohol, las posibilidades de acabar hasta las chanclas y sin texto en las manos son casi infinitas. (Véase infra.)

Karín Mijangos, guacareando, hasta atrás en Guanajuato

La moraleja de todo esto, si existe o les importa, es que el arte de escribir está en reescribir y reescribir, no en la “inspiración” o en la pura peda. O tal vez la moraleja es que hay que hacerse acompañar siempre por algún compa extranjero, para emborracharse gratis en las fiestas de gente desconocida.